Jade May Hoey

1974-2004

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9.3.07

40/73

Dos años sin vernos. Dos años, quizá más, y encima llueve, llueve desde hace días, días que parecen años. El agua se enturbia en las cunetas. Las ruedas de los vehículos juegan a mojar a los desprevenidos. Dos años y ninguna precaución. Ni la más elemental. Acordarme de su nombre. Que se llama Caridad. O Consuelo. Algo así. Y honores que le hace a sus piernas, siempre en pantalones. Tal vez no fueran tan lindas como yo las he sospechado. Ya no es geometría sino color, sino textura. No son lindas. Por eso a diario los pantalones. Negros, jeans, con pinzas, con tiras que se sacuden cuando marcha a paso vivo. Ajustados a la piel las más de las veces, colapsando las atestadas calles que navega la sangre, apilando a un costado, o en el fondo de un pozo, las erupciones, las cañadas que deja el tiempo cuando pasa, siempre de noche, cuando el cuerpo está dormido. Por eso, aunque es de día, aunque yo no soy el tiempo, él, rubio, fornido, la abraza, como poniéndola a resguardo del aguacero, pero no, ella elige quedarse frente a una acera y desplegar desde ese momento y por todo lo que la respiración dure, una sonata a golpes de lengua, una marejada de besos con los ojos abiertos, con los ojos abiertos en dirección a mí, a mí que miro y mucho no entiendo, pero entiendo, y entiendo que sobre la improvisada tarima de una callecita lateral, dos, uno y una, un desconocido y una olvidada, se han confabulado, se han pretendido adivinos de un deseo, lo han olfateado, lo han creado y ahora lo pisotean. Entonces vuelvo mi cara al agua turbia del charco que no me atrevo a saltar. Me miro perro y me dan ganas de ladrarle a ese del espejo que me mira perro con ganas de ladrarme.

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