Jade May Hoey

1974-2004

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23.1.07

Agua va

Por la mañana oí en a radio una canción cuya letra me dejó helado. Decía algo de que “la lluvia no volvía nunca hacia arriba”. Lo primero que hice fue reírme de la falta de fe poética que profeso a las cinco y algo de la mañana, entre té con canela, galletitas de salvado, pasta dental triple protección, spray para el pelo y catástrofes varias en la portada de los diarios. Este tipo abandonó la escuela antes de que le enseñaran el ciclo del agua, pensé y un poco me sonreí, porque el ciclo del agua, la recta numérica, la descomposición polinómica, la regla de tres simple, el proceso de fotosíntesis, los apartados bajo el nombre “clase alusiva”, el pentágono que no pude dibujar por falta de compás, forman parte de un acervo que no encuentro modo de olvidar, y es todo tan banal, tan transparente, tan cercano a la realidad de los días, que olvidarme de alguna de estas cosas sería como privarme del habla o amputarme uno de los pies.
Lo malo, y esto sí que es inolvidable, es el modo en que este muchacho canta lo que canta. Es una voz ligera, de esas que se han puesto de moda. Tipo Drexler, Sorokin o Serrano. No entiendo por qué, de un tiempo a esta parte, han ganado mercado tipos que alardean de tan pocas dotas interpretativa. Sé que alguien dirá “¿y Sabina?”, bueno, Sabina tiene algunos raptos poéticos que le otorgan licencia para que cante. Pero ¡lluvia hacia arriba!
Por la tarde, era previsible, cayó un chaparrón de esos dignos de tomarle fotografías, tanto así que me quedé asomado a la ventana un buen rato, quizá más de media hora –esta vez la dirección del viento favorecía mi condición de espectador.
La lluvia, quizá tratando de contrariar al magro poeta antes referido, caía con violencia sobre el pavimento y daba un repique nada desdeñable, lo que, articulado con las frecuentes ráfagas de viento del sur, se conjugaba en una especie de procesión con todo y bullicio, que rauda marchaba hacia el bajo, hacia el centro de la ciudad, como hacen los negros cada vez que boca sale campeón.
Y abajo, en la vereda, una queja, y una queja a la queja: es sólo agua, nada más que agua.

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