Los últimos tres años de Babel

Nunca sabré de qué va la lectura de un blog en fuente Youthanassia y no es por falta de curiosidad sino redondamente porque nunca he podido dar con esa tipografía, qué vamos a hacerle, una mancha más al tigre. Tampoco me será revelado jamás el yeite de Asia Argento que le otorgó el cetro de musa de Wimbledon, ignorancia la mía, que se va agravando con el tiempo, pues si de una coherencia ha de jactarse el responsable, esa es la de haber tenido desde siempre a Asia como estandarte. Ni mucho menos me resignaré a comprender por qué bendita razón lo que nació Ultimas de Babel hoy cumple años bajo el nombre de Wimbledon. El responsable, en su descargo, dirá que buscó un nombre que aluda a grandes combates deportivos y la verdad es que fuera de Parc des Princes (otro de los nombres en su momento barajados) pocos estadios ostentan un nombre con el glamour bastante para empardar a Wimbledon. En una de sus clásicas bromas, el responsable dirá más adelante “también pensé en La Bombonera”. ¿Y por qué no en el Fragata Sarmiento? Pero más allá de estos asuntos irresolubles, yo soy un feliz intruso en Wimbledon; intruso porque al menos en su formulación primigenia, lo que Piro creó fue un espacio para que los amigos que tiene repartidos en el globo tengan a mano los artículos que él va publicando en diarios, revistas, pasquines, módicos emprendimientos que lejos están de proyectar un futuro on line. Y en esa intrusión uno acaba por hacerse amigo, por familiarizarse con los tópicos recurrentes, por encariñarse con los autores que él evangeliza, por aprender algunas malicias elementales, y todo eso sin perder el interés en eso que ahora mismo es muy distinto que lo prometió ser alguna vez. Si todavía recuerdo cuando un blog amigo escribió algo así como “antes tenía que leer de cabo a rabo los suplementos de cultura para encontrar una muy buena nota sólo de vez en cuando, pero ahora llegó Guillermo Piro que se está tomando ese trabajo”, si es que puede considerarse un trabajo a buscar declaraciones de escritores. ¡El trabajo es leerles esa nada que tienen para decir! Por eso Wimbledon creció de un modo tal que el quehacer de los escritores bien merecidamente ha quedado relegado a un tercer o cuarto plano. Ahora la papa es la política internacional, las coberturas de la prensa comparada como antes fue el sudoku o calificar a Cranberries como la banda más aburrida de la historia. ¿Arbitrario? Sí, por supuesto, la arbitrariedad hace a la esencia de un blog bien llevado y a veces lleva un tiempo considerable desentramar los materiales de que esa arbitrariedad está hecha. Pocas veces -y ésta felizmente es una de esas veces- la experiencia merece la pena. Por cierto, dentro de esa arbitrariedad hubo lugar hasta para mandarme un saludo de cumpleaños y alguna vez me di el permiso para pedirle que el día que le toque preparar el epitafio de mi blog (el entusiasmo que Guillermo profesa me hace prever que va a enterrar a todos los weblogs, no sólo al mío), me diga algo que no sea “fander tiene problemas cuando conduce, le tocan bocina...” Una última imagen: hace unos buenos meses, quizá ya haya pasado un año de esto, Aulicino, en su columna de la página 3 del cultural de Clarín, le hacía decir a su amigo, el del barcito: hay un weblog maravilloso que tiene un nombre abominable, De rerum verdura, y tomaba prestada después cierta anécdota de Céline allí relatada. Por muchas razones que yo no he de pronunciar, creo que en esa postal hay algo de lo que Wimbledon puede ufanarse: la persistencia. Salute Wimbledon, la próxima invito yo.