La duda

Ayer tuve un momento de flaqueza. Casi puedo admitir que lo estaba esperando. Es que, a ciertas alturas, hay determinados actos más o menos repetitivos que van adosados al fumar. Y durante los primeros días uno está lo suficientemente alerta -la fiebre y todo los demás- o está asqueado de todos los gustos del mundo o simplemente tiene severos problemas para dormir porque los dolores de torax asociados a la necesidad de toser son desgarradores, y resuelve que pucho por ahora no, por el resto del día no y mañana vemos cómo es que evoluciona el paciente. Pero hay un momento de vacilación y ese momento tiene lugar apenas el paciente recobra una modesta movilidad que le permite cumplir con las más básicas funciones hogareñas, como poner un par de camisas en remojo, por decir algo. De inmediato confía en que la vida plena está ahí, que basta estirar la mano y hasta la luna acepta bailar esta pieza. Entonces llega el borde. Sucede ese acto intrínsecamente ligado a la rutina de fumar y uno lo piensa una vez y dice no, pero lo repiensa y con algo de urgencia, porque el acto primigenio tiene ínfulas como para reclamar por sí mismo-, y uno, con tal de sacarse los dos pájaros de un solo tiro dice sí, dale, probemos que nada cuesta. Fueron sólo tres pitadas. No pude soportarlo. Corrí a echarlo al inodoro. ¡Come one!