Bien pudo Borges haber imaginado su paraíso con forma de biblioteca. Y James como un hospital. Mucho más modesto, yo he descubierto que el infierno puede ser Rawson. Rawson bajo una llovizna invernal. Rawson bajo una llovizna invernal en un día de corte de luz. Hay que ver la destreza del condenado avanzando a tientas entre los charcos, pisando baldosones que esconden géiseres, calculando casi al centímetro la ubicación de la acera que no está donde aparenta estar y en el ligero roce de lo último del taco de su zapato con la arista de la vereda, asido a la vida por ese hilo despreciable, recordar que hace nada más unos metros, cuatro o cinco, un tipo de barba crecida, perdido en la noche laberíntica, acaba de dirigirle la palabra, más exactamente un buenos días señor bien propio de quien está perdido y echa mano al bendito socorro de un transeúnte que lo ignora y apura el paso, que apremiado por ganarle a la lluvia va a llegar al final de la vereda y se va a cagar de un golpe que -por descortés- en buena ley se ha ganado.