No me gusta el cabernet sauvignon. Lo tomo, por supuesto, y no a regañadientes. Incluso lo compro cuando voy a alguna reunión con mis amigos especialmente en casos de cortedad presupuestaria. No se me juzgue por eso: a la multitud suelo ofrendarle lo que la multitud prefiere, pero se los ruego, a mí déjenme afuera. Elijo malbec. Elijo syrah. Una vez cada uno. O más veces syrah que malbec. Y me llena de fastidio llenarle la copa a alguien, que ese alguien haga el gesto de catar (olerlo, mirarlo a contraluz con la copa inclinada, y beberlo primero con un sorbo breve, que moje la punta de la lengua y de allí a los confines, esto con la boca ligeramente abierta para que se meta el aire y el vino sea tan virulento como pueda) y me diga: no, che, esto es muy frutado. A mí me gusta el vino fortachón, el vino que en lo posible manche con su borra la copa, el vino que después del último trago matice la sombra que deja en el paladar con –acá iba a poner “otros colores” pero voy a evitar parecerme a Brascó- algo distinto, un alter ego, una versión leve, etérea, de lo que acabo de tomar. Me gusta que el vino sea transgresor. Que amenace no gustarme. Que eche por tierra mis precauciones. Que se imponga. Pero muy de tarde en tarde, me permito un beaujolais. Frágil, líquido en el cabal sentido de la palabra, tenue, que me devuelva las riendas. Pero para eso necesito estar cansado. Muchas veces, la mayoría, tengo ganas de pelear.