Jade May Hoey

1974-2004

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20.5.06

Hechos_5

Baricco. Seda. De un tirón. Poco más de una hora. El frío que se mete por la ventana y también por el una puerta que nunca cerrará bien y que por si fuera poco el estar siempre abierta, no da a ningún lugar. O sí. Da a un cuarto que tiene por piso la hojarasca amarronada de los parrales, la última, la que tiene las horas contadas. A veces me dan ganas de ser lo bastante liviano como para abrir esa puerta y echarme a dormir al sol sobre esas hojas. Sobre todo en verano, cuando el verde refulge y sólo se interrumpe por los racimos de uvas sedientas de sol. Pero ahora es otoño y el sol, una réplica maricona de lo que suele ser, así que he de conformarme con el tonto consuelo de no saber dónde están las llaves de esa puerta.

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