Hechos_4

Si cada abandono es una campanada, entonces qué es lo que media entre una y otra, de qué modo llamarlo como no sea interminable letargo, letargo porque sí, por no ganas de cambiar de una buena vez por todas y echar a cagar a la media docena de taras -cada cual con su media docena de nombres- y hacer lo que hay que hacer -que en realidad nunca debí, debió, debimos, haber hecho otra cosa. Pero ya está, lo mejor es que ya está, y que la oferta también sigue estando allí, como el cartel que avisa las ofertas de una tiendita de barrio, o el pizarrón de lata de la verdulería de la esquina que obliga a un empleado a la reescritura cada vez que llueve. O se viene la temporada. Rabanito, radicheta, berenjena, todos esos olores amuchados en uno solo que sale por la puerta abierta de par en par, que explota en mi nariz que mejor que oler preferiría salir corriendo con más pericia que los pies que por darles el gusto tropiezan con una baldosa floja, o por un delicadísimo error de cálculo la usan como palanca para salpicar el pantalón con un charco subterráneo. A poner manos a la obra se ha dicho. A llover agua enjabonada sobre el pantalón, sobre el pizarrón de lata. A ir detrás de la nueva campanada.