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Ultima postal: Marea baja. El mar se retira a sus aposentos. No ha nacido hombre con valor suficiente para bajar a la arena e ir por él. Yo no me atrevo. La arena húmeda devoraría mis pasos antes que el creador con un chasquido de dedos ordenase lo contrario. En la calle, un abuelo camina sujetando con la mano la gorra que protege su calvicie. Una chica de pechera naranja se toma el pelo con las dos manos. Yo mismo pugno por quitarme el pelo de la vista. Los barcos han encendido sus faros. Es hora de volver a casa.