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Qué hacías. Supongo que estaba trabajando, pero ya se me pasó. En qué. En los diálogos de un relato medio tirado de los pelos. Y la cosa no caminó. Creo que no, en realidad debería tomarme una copita de vino para aclarar las ideas, pero tengo miedo de nublarlas un poco más. De qué va la historia. Un viaje en el tiempo, las peripecias de un espía, una especie de cartografía social en miniatura. Hablame del espía. Viene del pasado, se va en vicio por la torpeza que pone en ocultar su salvajismo. Autobiográfica. No, qué va. Sin embargo, cuando te conté aquello en lo que estábamos metidos, no dudaste un segundo. Claro, estoy en el punto fulminante de mi vida y quiero contagiarte. Culminante dirás. Desde cuándo me corregís. Cinco años y medio, creo. Sin resultados. No estés tan seguro. Pero esto no es un punto, ni siquiera un punto y aparte. Qué es. Es... amputarme con fuego un microcosmos. Qué bueno sería que los puntos prendan fuego a las frases, no creés. Un malón verbal. Que te desvista. Sí.