Quememos el Servicio Meterológico Nacional dependiente de la Fuerza Aérea Argentina

Por alguna demanda social, el domingo pasado anduve caminando a eso de las dos de la tarde por una callecita del centro de mi aldea. Hacía un calor de locos, pero acá calor de locos es cualquiera que supere los 25 grados. Cierta proximidad con el río y su consecuente carga de humedad más el grosor de la piel de cualquier pingüino que se precie hacen que uno empiece a sudar de un modo que lo deposita a escasos centímetros del bajón de presión. Levanté la vista, el cartel de Fontana e Italia era contundente: 39º. Hoy es miércoles. Llevamos un par de días de otoño. De profundo otoño. Con lluviecita helada y todo. Acabo de oír a alguien que iba por la vereda del sitio en el que me encuentro. Eh, loco, está nevando, dice, y yo miro sabiendo que de ninguna manera puede estar nevando porque hace exactos siete minutos yo caminaba a la intemperie y ningún frío hacía presagiar que nevase. De todos modos, es 21 de febrero. No. No es nieve. Es aguanieve.