Otro sí

Tiene razón Silvia. Acá metió mano Joyce y no sé por qué me lo niego a mí mismo. Tal vez, y me ocurre pensar esto durante la frontera entre viernes y sábado y a partir del afortunado encadenamiento entre el whisky, un sueño reparador y el Beethoven que me despierta, la responsable de la negación que acabo de echar por tierra es la propia Nora Barnacle. Siendo suya la voz que le da letra a la apoteosis de Molly Bloom, aunque para elevar todavía más el mito de Jimbo se hayan borrado del epistolario las cartas (las costuras) que podrían probar cuánto le debe el autor a su mujer (la mano del sastre), no puede uno evocarla sino con un sí rotundo, desmesurado, resto triunfal de un periplo vertiginoso cuesta abajo por la estrecha cornisa de un camino de montaña. Entonces es no a Joyce y sí a Nora, a su eco extendido a lo largo de los tiempos como un mantel blanco a la espera de un banquete, al reclamo que no por repetido e irresuelto se convertirá en reproche de anestesiar la sílaba si, tomar de ella una muestra y mostrarme capaz de reproducirla y multiplicarla y por fin, de una vez y por todas, entenderla. He dicho no y no quería otra cosa que ponerle carne al deseo de decir sí. De nuevo, sí.