El emperador hubiese dicho la suerte está echada (lo que puesto en latín sería hermoso y en castellano carga consigo a la desgracia, a la voz del quinielero y a la de los niños cantores, la pluma del cronista deportivo y la del editorialista dominguero). El idiota, no en el sentido griego, sino en el argentino: o sea, el más idiota de todos, dirá ¿qué suerte? ¿desde cuándo? ¿a título de qué? ¿cómo se atreve? ¿qué pretende usted de mí?, pero la verdad (consumada y a consumar), eso que otros llaman destino, es ésa: la suerte que se echa, el álea, el azar es como el aire, que está en todas partes, incluso dentro nuestro, pero no se deja alcanzar. El resto es pretender que agitando la respiración ha de vivirse más, en otras palabras la más pura de las necedades.