Bot

Decir verano es decir dos semanas de vacaciones durante las que no amainará ni siquiera un par de horas el viento que siempre está, pero con algo de rabia, acaso él también con la presión un poco baja y de mal humor y ver en la televisión como en otras playas siempre hay sol y siempre hay mar y siempre mujeres con ganas de desnudarse y mandarse a una piecita con el primero que articule un verso más o menos, pero acá es diferente, sobre todo porque acá playa le llaman a un sitio lleno de piedras situado frente al mar, al que se llega, si uno no toma la precaución de conseguirse otro medio de locomoción, a través de unos colectivos verdecitos, bastante deteriorados que son una porquería en comparación con los que yo tomo siempre, que tienen los colores de la bandera francesa. No quisiera hacer la prueba de treparme al estribo de uno de los verdecitos, no al menos sino después de pensarlo unas veinte veces, o el tiempo que sea necesario para quitarme de encima la sensación de vivir entre gente excedida de peso. Es una precepción extraña, lo admito, como de claustrofobia, todos esos cuerpos húmedos que no dejan de crecer y echarse sobre mí, que no puedo oponer ninguna defensa, y todos portando un pesado abrigo, o una incómoda bolsa, o indisimuladas carteras, o dictadores de cuero con forma de maletín, unos y otros rozándome, privándome del oxígeno, interponiéndose en la ventolina de ventanilla que adivino en el peinado de una señora gorda, a punto tal que no me asombraría que al cerrar los ojos invocando la presencia del sueño vengador, no pueda volver a abrirlos.