En poco tiempo, hemos recorrido todas las sustancias y estamos de nuevo frente a frente, cada uno con su mejor juguete extendido para el otro, con las mejillas coloradas y el pelo loco. Una mariposa está muriendo, para que otra nazca en su lugar. Otras veces, todo es grieta. Y en ese oscuro agujero, habita la nada. No hay verano en bicicleta, ni olores de familia, ni escuela. Los juguetes están rotos o son para los otros. Entonces, comienza a llover en todas partes. La grieta es una herida, también, donde me empuja el miedo y mi cuerpo con sus mil pecas se hunde, rodeado de moscas y de silencio. Un paisaje desierto encontrado al azar en cualquier momento del ocaso. La vida: un tobogán de madera, el cielo, el corazón como un pajaro loco que comienza a batir las alas, el viento en la cara, el estómago contraído y finalmente los pies pegados a la tierra. La vida: una pena que se arrastra con miseria, y hermosura. Volar y caer. Etéreo y material. Semilla en el aire primero, y después germinar. JH, Julio/04 |
Comments on ""
No puedo soportar tanto lirismo. El tuyo es orgásmico.
Caricias.
Ese lirismo es parido, el mío sólo aprendido. Cuando en verdad pueda aprehenderlo, mi vida no será muy distinta a retazos de cielo como ése.