Turquita

Fue cosa de nada o, para mejor decir, lo tomé como algo sin importancia. Apenas bajé a ocupar el lugar que me habían asignado (un escritorio de un metro cuarenta de ancho, con dos cajones a derecha, vacíos excepto por cuatro o cinco útiles de oficina, una computadora sin contraseña que tenía por papel tapiz una foro de la cumbre nevada del Fitz Roy rozando los dominios celestiales como un novio alzado), me encontré con una chica con el pelo teñido de rubio. Apenas tenía mi estatura pero sus piernas parecían interminable dentro del brillo de un ceñido pantalón negro. Hola, me dijo sin decirme su nombre, te estaba esperando. Lo tomé como una galantería innecesaria. Tanto a su saludo como a ella misma. Andrea, tal su nombre, era para todos la Turquita. Sus rasgos, el color de su piel, su actitud, en todo desmentían cualquier vínculo con lo que yo entiendo por el mundo de los árabes. Turco, poco después lo supe, era el apodo del jovencito con el que había juntado las pilchas en un departamentito de altos, hacia el final de la calle Portugal. Divorció de su pecho una parva de papeles y los desparramó en abanico sobre el escritorio. Tenés que ver esto, me explicó, ustedes -yo no sabía quiénes- dan el okey, al menos siempre me lo dijeron así, pero desde que se corrió el rumor de que venías suspendimos el procedimiento para que lo hagas a tu modo. Algún modo habrá, traté de consolarme, pero a nadie se le ocurriría pelar un cable con las manos húmedas. Las mías lo estaban y las de ella, no muy lejos de ahí, evidenciaban el temblor que antecede a los sismos o a los cismas, un acabóse pegado a un empezóse, pero para dejar a un costado temblores, humedades y presagios, la más tentadora de las alternativas era encender un cigarrillo, extenderle uno en convite, acomodar los lentes en la punta de la nariz y decir vamos. Tus compañeros de oficina se van a enojar si fumás acá, vamos al pasillo, dijo. Vamos, dije yo.