Barro [11]

El piso era acanalado. Tal vez alguien que nunca anduvo en colectivo pensó que lo mejor que podía pasarle a nuestros pies de a pie es tener donde quitarnos el barro que de nuestras calles nadie barre, ese mismo que cada vez que toca en gracia caigan cuatro gotas titila, pulula y te persigue a todas partes, como buen pretendiente insoluto. En rigurosa verdad no es una cosa muy distinta que uno de esos muchachotes cargosos, que no conformes con lo que les ha tocado en suerte se empeñan en tratar de dejar sus señales por el medio que a su alcance tuvieren. El resultado está a la vista. Basta que uno y sólo uno de nosotros pise el barro para que en menos de lo que se acaba una mañana todas las almas portadoras de pies y antojadas de ir a alguno de los destinos que reza la luneta, tengan el barro hasta la altura de las rodillas. El piso acanalado y esa maldita fricción, casi todo por culpa de esas gentes que no saben caminar sino arrastrando los pies hace de todos nosotros esto que somos: amantes insolutos detrás de un propósito inasible. Si alguien anda llegase a merodear aquellos pagos le voy a pedir que te alcance estas parrafadas y si no, mala suerte. Nos veremos el lunes o quizá en las siestas generosas que puedan sucederme este fin de semana. No ha pasado nada malo, sólo ocurre este viernes pletórico de sol y me da un poco de cosita sacrificar buena parte de la tarde en estos asuntos cuando ya eché buena parte de mí esta semana y la anterior, así que si algún metiche llegase a preguntar, te encogés de hombros y apelás a alguna salida de ocasión. Ojalá estuvieras de esmeralda.