Asfixia

Otro cuento inquietante es Escriba. Lo que duró el viaje no fue tiempo suficiente para alcanzar el punto final. La intensidad de la claustrofobia era tal, que la lectura se demoraba -con cualquier excusa- en esos giros sutiles que esconden virajes violentos. De repente, no sé por qué razón, quité los ojos del libro y me fui a mirar el cielo a través de un vidrio con ligeros gránulos de mugre, esas cosas que hace la lluvia a los vehículos que circulan por los barrios. La pintura era perfecta. Un celeste compuesto de infinitas partículas negras, blancas, azulinas, un gris aireado en claros sobre un par de nubes esponjosas y el sol, rompiendo los ojos como la nieve cuando es nieve. Imposible no pensar en la vía láctea, en la espiral del empezar al acabar. Cerrar los ojos para ver mejor. Ahora sí.