Primavera

Tarde, demasiado tarde para la cena. Los cubiertos cruzados clausuraban todos los platos. Del otro lado de la mesa billetes salidos de diferentes manos se apilaban. Alguien vigilaba la suma, otro se ponía su abrigo. Un par de botellas de cerveza a la mitad, un par de vasos y a apurar el trago que nos vamos. Te molesto, ¿puedo llevarme la mesa?, me dice alguien. Sí, cómo no, digo yo, que de golpe veo que todos ven mis piernas desnudas. Cerca de nosotros y en plan de fiesta otros vienen llegando y su algarabía nos queda un poco grande, nos incomoda. Hay mayoría de mujeres y parecen celebrar la llegada de la primavera o algo así. Los calores son propicios para esta clase de celebraciones sin ton ni son. Sólo que casi todas vienen en sillas de ruedas y el caos se apodera de este rincón del recinto. En eso aperece una de ellas, la distinta a todas las otras, y además de ser es hermosa. Bajo el abrigo se adivinan bonitas formas que derrapan en rubia melena cenicienta. Con nosotros, la primavera, que pide que le abra paso. Mi príncipe hace una reverencia; mi poeta, cobarde, calla.