Fuga de Bataille

Si no fuera por la rubiecita de patas largas, el viaje de vuelta hoy hubiese sido sólo de Bataille. No estuvo mal, de todos modos. Mediaba un delantalito blanco que tal vez todas usen en su repartición y por los datos que he colectado, según ahora mismo compruebo en la ficha que le pertenece, el delantalito es lo mejor que nos puede pasar a todos los que la vemos subir al colectivo, dubitar nerviosa antes de elegir con quién sentarse en el día de la fecha y finalmente darse a la butaca en un empellón franco, de esos que festejaríamos en un sitio más propicio, pero no aquí, al mediodía de un sol primaveral que nos aturde un poco y la fatiga a medio mitigar, los bostezos que no pretendemos ocultar y que se van de nosotros como gritos de agonía, como gritos sordos, y ya sentada y de soslayo escruto, escrutan, escrutas la geografía de la papada, ese cielo patas arriba que luce un poquito hinchado y las mejillas llenas de alfilerazos y se hace cuento aquello de que en verdad alguna vez el Catu dejó plantados a los adelantados en Calafate y a un laburo de la gran puta sólo por una rubia con unas patas tan largas que ni él lo podía creer.