Hay calles más nostálgicas que otras. Las hay en particular en los barrios en que el progresó se insinuó como una sombra débil conjurada sin dificultad por la luz innúmera de las inconclusiones. Allí han quedado las estructuras ruinosas de lo que no ha podido ser. Sobre una populosa galería de los ochenta, que para más de fénix se jacta en su propio nombre, las salientes de esa estructura avanzan sobre la vereda, cobijando la morada de las sucias palomas de mi ciudad, en realidad las acaudaladas que habitan en la zona céntrica. Qué trapisondas traerá entre alas esta caterva de inmorales, de qué hablarán cuando yo paso esquivando la bosta de los perros, acaso se reirán de que una ose deponer su acuoso residuo sobre el saco que me desabriga. Nunca dejaré de pasar por ahí, tal la maldición de la cagada de paloma, sucia paloma sin nombre ni edad, que aun callada refunfuña.