memoria y balance

Un día de estos se cumplió mi segundo año en la era de los weblogs. Ya no recuerdo bien cuál fue la primera bitácora que vi, pero en principio recuerdo haberme sorprendido porque alguien desconocidos estuviese dispuesto a pagar un servicio de alojamiento web para subir textos pequeños. Tal vez al darme cuenta que esto era casi gratis (vamos, una mínima inversión de tiempo y la conexión a internet) pensé que bien merecía la pena hacerle un tiro al chiche nuevo. No estuvo mal esa época y aunque hubiese estado mal, en mí queda la sensación de que junto a un grupo de bitácoras que nacieron por la misma época somos amigos desde toda la vida. * Escribir una bitácora personal es algo esencialmente inútil. Las respiraciones de cada blog son sus textos. Por eso hay una cierta premura por actualizar y la consiguiente desazón de ver que algún amigo no muestra el signo vital. Esa premura suele echar a perder la aspiración de perdurar que cada texto lleva consigo. Entonces lo que se acumula es mero residuo que apenas si puede interesar a la arqueología. * Escribir es también olvidar, sacarse de encima algo que estorba, acaso un fluido que no contempló la docena que enumeró Filloy. * Dos años después no sé bien por qué sigo con esto. Escribir no entra en absoluto dentro de mi idea de ser feliz. Sin embargo algo dentro de mí me empuja a seguir en la brega, como si escribir fuese el único brazo útil a la idea de prevalecer que con obstinación casi ciega -que traigo desde mucho antes y escapa a mi voluntad- me persigue y me insta a involucrarme en demasiadas batallas equivocadas. * Sin embargo, están los amigos. Ellos nunca renuncian. ¿Por qué debería hacerlo yo?