Lo frazadamente posible

Eso me pasa por reírme de la gente. Desde que leí en lo de Beatriz aquello de "se hizo lo estufamente posible" mi calefactor ha dejado de ser el que era. Sí, justo ahora que más lo necesito. No se puede dormir con los pies helados. El frío de los pies tiene ese afán imperialista que no tiene el frío, pongamos por caso, del cuello. Por qué tengo los pies fríos, mamá, porque tengo tan poblado el empeine y las medias me irritan y este turro se apaga. Sí, lo apaga el viento. Es posible que si no hubiese viento, si al menos hubiera una tregua, no digo mucho, un par de días, yo ni siquiera pensaría en prenderlo, para qué. Si me ha tocado en suerte un país que penaliza el consumo de gas. ¿Es loco, no? Uno se viene a vivir al culo del mundo, o mejor aun: nace en el culo del mundo, crece en el culo del mundo, no se quiere ir del culo del mundo y da la puta casualidad que en el culo del mundo hay una reserva gasífera y petrolífera no digamos fastuosa pero sí respetable, como para que no se caguen de frío mis paisanos, y entonces deviene una infamia el frío insoluto que no me deja dormir a mí, que me empuja a salir de la cama, que es decir primero tomar la decisión política de hacerlo, despues sacar una patita, llegar con la punta de los pies al frío, avanzar al tanteo hasta posarse en una ojota, pantufla, media, zapato, cartón de embalaje, revista Ñ, cualquier cosa que no sean los baldozones helados, todo en la semipenumbra que es penumbra por noche y semi por la inútil resistencia de mi persiana a la luz de las farolas y albricias! es que la luz ha vuelto, la luz sea con nosotros, alabada sea la luz, pero para qué carajo quiero la luz yo, para verme la carne blanca con esas ridículas erupciones denotativas del frío, piel de gallina le dicen, ja, si ya decía yo que hay que tener huevos para levantarse ¿y si me diera por hacer un intento para prender a este cachivache? Ya sé que no, que me va a tener en cuclillas durante veinte minutos, hasta que se calienta la termocupla, la termoculpa es tuya junaygransiete, pero para estar ahí todo ese tiempo mejor sería traerme una frazada conmigo, lo que sería destender la cama y volver a hacerla, encender un cigarrillo, quedarme calentándome el culo, pero eso suponiendo que esta cosa se prendiese, que a las cuatro a la mañana no sé por qué pero me pa que no. Ponerme el pantalón eso sí que no, resignar la libertad genital a sentir de nuevo la presión pélvica de billetera, cigarrillos, encendedor, monedas inútiles, los papeluchos doblados en los que escribo cuando me hago el Onetti, no, dejalo así, a grandes problemas, grandes soluciones. Arriba del ropero, creo recordarlo, no puedo verla pero ha de estar ella, sonriente, esperando que alguna noche vaya al pie a pedirle socorro, la frazadita naranja, su majestad, compañera de un par de inviernos, objeto de la caridad de Carlitos que me la regaló un poco por sacársela de encima, a alguna edad de la vida le toca a uno crecer y olvidarse el tiempo aquel de los campamenos en Puerto Pirámide, cuando la frazadita servía para ocultar los cuerpos del ruido del amor, esos polvos culposos, hoy por ti, mañana por mí, pero otro poco es por haberme visto la cara de frío, los cachetes blancos manchados del infame colorete del invierno, portación de rostro de hombre cagado de frío, mierda que es choto comer salteado y encima tener frío, pero esta vez he comido y si no me pongo el pantalón es porque en él todavía está la llave lo que de algún modo viene a decir que no hace mucho que me acosté, que estaba borracho cuando lo hice y tal vez milagrosamente he conseguido quitarme los zapatos, pero la sangre ya ha dado cuenta de todo el combustible. Si, bajá, querida, bajate de ahí no te hagás rogar, echate sobre mí como si fueras un cadáver todavía caliente, dejame que me enrolle en vos y haga una de esas cosas que tanto nos gusta hacer a los hombres, agarrarte con dedos violentos, atraerte hacia mí y seguir durmiendo, ahora sí.