Jade May Hoey

1974-2004

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17.6.05

Llama mamá

Pregunta si tengo suficiente ropa para pasar el invierno. La respuesta apropiada es no. La campera se deshilacha en las mangas, el pullover ya no es el que fue cuando recién lo compré, el agua se mete por los zapatos y moja las medias. Digo sí. Digo sí y pienso que con el invierno nos hemos hecho esas relaciones violentas que sólo se dan entre los hijos del mismo vientre. Crecimos riñendo por tonterías y el tiempo con alguna saña nos ha puesto de nuevo frente a frente, un poco más viejos los dos, el mismo amor, los antiguos recelos, las nuevas formas de combatirnos. Pero la vejez es más que un hecho, más que una imposición. Es también un modo -no el mejor precisamente- de saber que así son las cosas. Los puñales que nos clavamos languidecen por falta de filo. Nada de lo que hagamos acabará en la derrota definitiva del otro. Todo serán encarnizadas batallas por medio tranco de pollo, mero modo de agotar el compromiso vital en faenas inútiles. Nieve, apagón, dolor de huesos, nuevos seudónimos para la respiración.

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