La extensión

de casas con nombre como la gente que tiene nombre, de huecos que merecerían llamarse de algún modo y sin embargo no se dejan agarrar para verlos mejor, desde cerca, desde adentro, de los pliegues por donde se cuelan las hebras que trascienden los mares sin previo aviso, de con-sentimiento, de anonimatos, de olvidos que no lo son tanto, de los recuadros que hace la memoria con los que nacimos para contar, hasta uno, hasta mil, hasta mañana, esos tipejos que parece que vivimos mirando ayer y en realidad nada está más vivo como lo que todavía no ha tenido el coraje de salir del puño del que escribe y también un poco de eso, de la inmensa cobardía de fingirse valiente justo ahora que lo que vale no cuesta nada, de los recodos de la senda sanguínea en donde se han quedado varadas las esquirlas de las ventanas que nos sabían mirar, de la pertinencia de hacer un poco de silencio justo ahora que nadie calla y salir de una vez del armario y poner la mejilla para hablar un rato más, con nuestra propia voz si es que eso fuera lo preciso