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Sé que quizás no deba decirlo, que lo correcto sea preservar de la luz lo que según dicta la regla ha de mantenerse dentro de lo privado pero la mano viene de sequía. No es que falten las ideas; esas se consiguen un módico precio en cualquiera de los libros que esta noche no tengo ánimos para abrir. Tampoco le cabe la responsabilidad a la falta de complicidades: como quiera que sea, este trajinar me ha premiado, a falta de víveres, del consuelo que me aporta la caridad de algún benefactor. Siempre habrá alguno que me extienda la mano, que estire los ojos para mirar por el hueco de la cerradura de una puerta a la que nadie ha echado llave. Es otra cosa: tiempo para mí, eso es lo que no tengo. No reconozco como amores más que a aquellos que se regoden en la imposibilidad, no doy nada de mí sino a aquél a quien sospecho le pasa cada tanto por la cabeza la idea de traicionarme. No tengo para mí otros proyectos que los que me reclaman para su concreción la vida entera, la única que tengo, la que no se paga ni con un millardo de pesetas, la que no vale nada a juzgar por lo poco que como y lo mal que me visto. De modo tal que estoy metido en camisa de once varas. Estoy a merced del segundero que no deja de correr y de un puñado de conceptos maulas que no quieren meterse en la caja que con tanto ahínco les preparo. Si digo que ya vuelvo, no me crean, pero algo de eso hay.