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Nuevamente tiene razón Cioran. A la bondad le falta imaginación, es incapaz de crear, ni siquiera le hace falta: todo lo que necesita lo tiene en sí misma. Crear el universo, en el caso de un dios, o escribir novelas, modesta aspiración de hombre, no pueden ser concebidas más que como actos de polución. * Al despertar contempla su almohada. No puede detenerse demasiado. La modorra se desbarranca por todo su ser. Recuerda su bien amada contractura. Las malas horas han anudado las venas de su cuello construyendo un tejido con forma de horca, que afecta la irrigación sanguínea del balero. Quisiera arrepentirse pero sabe que es preciso escoger y que ya lo ha hecho. Irse lejos sin almohada es decirse: yo me voy, no sé si vuelvo, pero una esperanza queda. * Si de pedir deseos se trata, yo pido a quien corresponda correr la misma suerte que el punk: tener una partida de defunción hermosa: Killing an arab de The Cure. * A causa de mi educación (cierto embudo nos educa para hacer lo que mejor podríamos hacer como en un libro de H.G.Wells), se me escapa el bosque y me detengo en el árbol torcido. No puedo evitarlo. Evado multitudes concentrado en una astilla: mi astilla. * Acabo de leer la reseña de un libro futurista que me ha dejado azorado: uno de los escritores olímpicos de la próxima década es de mi barrio. Y glosa a los redonditos de ricota. Se acaba la literatura. Si no estamos frente a un hecho, al menos se trata de un temor sólidamente fundado.