La llama me llama

Definitivamente el aflojarse de esta muela se parece mucho a desangrarse. No es el corte de una arteria, la ausencia de torniquete, el desconocimiento de los primeros auxilios. Nada de eso. Es mejor el corte en una vena pequeña, pero visible. Lo pequeña es para que el torrente sea módico y fundar en él la esperanza de que en algún momento se detenga, se seque la sangre coagulada, se arme la cascarita y el recuerdo se esfume a la par que las uñas la arranquen. Visible para que sea capaz de generar la inquietud en la gente que me rodea y, aunque yo esté un poquito harto de darle vueltas y vueltas al asunto siga sin tener una excusa valedera de mi notorio malestar. Como eso, siguen sucediéndose cosas que a primera vista son coletazos de lo que ya creía extinguido, aunque esa no es una buena palabra para encuadrarlo. Sería preferible decir ignorado. En la medida que uno desarrolla la capacidad de convivir con el incendio, las llamas pueden llevarse todo (incluso al que esto suscribe) sin que uno incurra en mayor molestia. Pero desgraciadamente no puede ser así. No puedo ser así. No puedo comportarme como si estuviera a la altura de las circunstancias. Entonces siento el mínimo rastro de olor a quemado y ya algo de mí da la alarma y el resto de mí actúa como si de una emergencia se tratase y colapsa el sistema decisorio y se enturbia la percepción. Y así la vida.