el séptimo portazo

No todo soldado que huye sirve para otra batalla. A algunos les falta estatura para un partido de bolitas, entonces leen lo que no hay, ayer como hoy, y sé que también mañana; al cabo no tienen cura. O sí, algún convento mormón, pero no, ahí también (se) arrugan. Los domingos tienden a deparar la explosión de la resaca. No es sólo la del sábado, que acaso padezca de la fatalidad de ser la gota que rebase el vaso. Está la otra, la resaca de haber vivido de espaldas a la realidad. Y qué culpa tengo yo de arrancar una hoja más del almanaque y que enseguida caigan encima para convidarme el brebaje radiactivo. Sí, tengo la culpa de no haber querido y qué, cuál es el problema. Si al menos tuvieran el valor de mirarme a los ojos cuando hablan y no ofrecer por todo argumento un portazo... Pero no, todos burdos caprichos de infante mal criado. Quizá en la semana tenga el coraje de reclamar algo y tal. Es la vida, che. Está tan lleno de farsantes que la condena es estar obligados a seguirles el juego y salir a corretearlos después del portazo, pero a mal puerto han llegado conmigo y en mi cajón tengo un inventario de razones que no voy a dar a luz sólo porque soy un caballero aunque los farsantes no se lo merezcan. Alguna nobleza obliga.